a mente produz sonhos tão estranhos
e ainda não sei se sigo esse rebanho
prefiro minhas loucuras e psicologias
em minhas lógicas, escolho minha via
hipocrisia dizer que isso é poesia
eu não sei se é tortura ou loucura
O cheiro de urina, Onde indigentes morrem todos os dias. Cheio de morfina, Onde indígenas dormem ao que se inicia. Um dia triste de chuva, E apenas espero a nossa Lua. Enquanto faço a curva, Eu aumento o som da música. A realidade é mais intensa do que parece E nem tudo se resume a prantos e preces Mas o olhar, Brilha igual ao chão molhado. Na volta ao lar, Observando o que está ao lado.
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