Vamos do Maquiavel ao maquiável
Em tudo o que você espera que esperem de você
E da síndrome do TOC ao intocável
Da limpeza superficial sob o tapete que não se vê
Nós não somos nem raízes ainda
Somos frutos de sementes que nem plantamos
De onde toda chuva é bem vinda
Somos a pressa nas preces de alguns cânticos
De todas as vezes que eu chorei pra dentro
Me remoendo em remendos
Ou das vezes que me enforquei por dentro
Entre os nós de meu silencio
Tive algum lampejo esperança
Pouca, mas foi o suficiente
Onde sobrevivência é herança
Decrescente e descendente
Você sabe quais sementes se tornam árvores?
Ninguém sabe, nem a própria semente
Você sabe quais sementes se tornam árvores?
Ninguém sabe, nem a própria semente
Em tudo o que você espera que esperem de você
E da síndrome do TOC ao intocável
Da limpeza superficial sob o tapete que não se vê
Nós não somos nem raízes ainda
Somos frutos de sementes que nem plantamos
De onde toda chuva é bem vinda
Somos a pressa nas preces de alguns cânticos
De todas as vezes que eu chorei pra dentro
Me remoendo em remendos
Ou das vezes que me enforquei por dentro
Entre os nós de meu silencio
Tive algum lampejo esperança
Pouca, mas foi o suficiente
Onde sobrevivência é herança
Decrescente e descendente
Você sabe quais sementes se tornam árvores?
Ninguém sabe, nem a própria semente
Você sabe quais sementes se tornam árvores?
Ninguém sabe, nem a própria semente
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